Traducción del texto francés conservado en el fondo. La redacción original de Pyle en inglés puede consultarse en el archivo de Indiana University.
Caminaba por aquella larga costa, testigo de nuestra invasión. Era un hermoso día para pasear por la orilla. Había hombres durmiendo en la playa, junto a otros que dormían para siempre. Otros flotaban en el agua, pero no sabían que estaban en el agua; estaban muertos. Era sobrecogedor ver aquella inmensa cantidad de restos. Había camiones sumergidos, medio volcados, y lanchas de desembarco zozobradas. Había toda clase de vehículos convertidos en chatarra; tanques que acababan de llegar a la playa cuando habían sido destrozados. Jeeps calcinados, de un gris apagado, barcos amontonados unos sobre otros, con los cascos hundidos. En el agua flotaban balsas vacías, cajas de raciones y misteriosas naranjas.
Pero había otros restos, más humanos. Era una larga y delgada línea de varias millas, parecida a la franja de algas que deja la pleamar. Era el equipo personal de los soldados, esparcido allí. Un equipo que quienes habían combatido y muerto durante el desembarco nunca volverían a necesitar.
Había bolsas, calcetines, betún, costureros, libretas y cartas. Había cepillos de dientes, navajas de afeitar y fotografías familiares cuya mirada fija se alzaba desde la arena hacia nosotros. Había carteras, espejos de metal, pantalones y zapatos abandonados y ensangrentados. Había palas con el mango roto, radios portátiles destrozadas y detectores de minas doblados e inservibles. Había cinturones de revólver rasgados, cubos de lona, paquetes individuales de vendas y montones de cinturones salvavidas, todo revuelto.
Recogí una Biblia de bolsillo; llevaba escrito dentro el nombre de un soldado. La llevé durante media milla y después la dejé en la playa. No sé por qué la recogí ni por qué la volví a dejar en el suelo.
Los soldados llevan consigo cosas extrañas. En todas las invasiones, siempre hay un soldado que desembarca a la hora H con un banjo en bandolera. El objeto más irónico de todo aquel desorden era una raqueta de tenis que un soldado había traído consigo. Yacía sola en la arena, sujeta en su prensa, sin una sola cuerda rota.
Lo que más se veía entre aquellos restos eran cigarrillos y papel de cartas. Los hombres tenían intención de escribir mucho en Francia. Cartas que ahora nunca se escribirían y que habrían llenado todas aquellas páginas en blanco abandonadas.
Las fuertes y arremolinadas mareas de la costa normanda cambiaban el contorno de la playa al subir o bajar. Se llevaban los cuerpos de los soldados al mar y después los devolvían. Cubrían de arena los cuerpos de los héroes y, a su capricho, volvían a descubrirlos.
Mientras avanzaba penosamente por la arena mojada, rodeé lo que me parecían dos restos de madera que sobresalían de la arena. Pero no eran restos. Eran los dos pies de un soldado. Estaba casi enteramente cubierto de arena; solo sobresalían sus pies. Las puntas de sus zapatos señalaban hacia la tierra que había venido a ver desde tan lejos y que había visto tan brevemente.