Tłumaczenie tekstu francuskiego zachowanego w zbiorze. Oryginalne angielskie brzmienie tekstów Pyle’a można znaleźć w archiwum Indiana University.
Szedłem wzdłuż tego długiego wybrzeża, świadek naszej inwazji. Był piękny dzień na spacer brzegiem morza. Na plaży spali ludzie, obok innych, którzy spali na zawsze. Inni unosili się na wodzie, ale nie wiedzieli, że są w wodzie; byli martwi. Widok tej ogromnej ilości wraków i szczątków był oszałamiający. Były tam zanurzone, na wpół przewrócone ciężarówki i wywrócone łodzie desantowe. Były wszelkiego rodzaju pojazdy zamienione w złom; czołgi, które dopiero co dotarły na plażę, gdy zostały rozerwane na kawałki. Wypalone jeepy, matowoszare, łodzie ułożone jedna na drugiej, z wgniecionymi kadłubami. W wodzie pływały puste tratwy, skrzynki z racjami żywnościowymi i tajemnicze pomarańcze.
Ale były też inne szczątki, bardziej ludzkie. Była to długa, wąska linia ciągnąca się przez kilka mil, przypominająca pas wodorostów pozostawiony przez przypływ. Był to osobisty ekwipunek żołnierzy, rozrzucony w tym miejscu. Ekwipunek, którego ci, którzy walczyli i zginęli podczas desantu, nigdy już nie będą potrzebować.
Były tam torby, skarpety, pasta do butów, przyborniki do szycia, notesy i listy. Były szczoteczki do zębów, brzytwy i rodzinne fotografie, których nieruchome spojrzenia kierowały się z piasku ku nam. Były portfele, metalowe lusterka, spodnie i porzucone, zakrwawione buty. Były łopaty ze złamanymi trzonkami, przenośne radiostacje rozbite na miazgę oraz pogięte, bezużyteczne wykrywacze min. Były podarte pasy do rewolwerów, brezentowe wiadra, indywidualne pakiety opatrunkowe i stosy pasów ratunkowych, wszystko pomieszane.
Podniosłem kieszonkową Biblię; w środku zapisano nazwisko żołnierza. Niosłem ją przez pół mili, a potem położyłem na plaży. Nie wiem, dlaczego ją podniosłem ani dlaczego odłożyłem ją z powrotem na ziemię.
Żołnierze noszą przy sobie dziwne rzeczy. Podczas każdej inwazji zawsze znajdzie się żołnierz, który ląduje o godzinie H z banjo przewieszonym przez ramię. Najbardziej ironicznym przedmiotem wśród wszystkich tych porozrzucanych rzeczy była rakieta tenisowa, którą pewien żołnierz zabrał ze sobą. Leżała samotnie na piasku, zamocowana w prasie, bez ani jednej zerwanej struny.
Najczęściej wśród tych szczątków widziało się papierosy i papier listowy. Mężczyźni zamierzali dużo pisać we Francji. Listy, które teraz nigdy nie zostaną napisane, a które zapełniłyby wszystkie te porzucone, puste kartki.
Silne, wirujące pływy na normandzkim wybrzeżu zmieniały kształt plaży, gdy woda przybierała lub opadała. Zabierały ciała żołnierzy do morza, a później je przynosiły. Przykrywały piaskiem ciała bohaterów i według własnego kaprysu znów je odsłaniały.
Gdy z trudem posuwałem się po mokrym piasku, obszedłem coś, co wydawało mi się dwoma drewnianymi szczątkami wystającymi z piasku. Ale to nie były szczątki. Były to dwie stopy żołnierza. Był niemal całkowicie przykryty piaskiem; wystawały tylko jego stopy. Czubki jego butów wskazywały ku ziemi, którą przybył zobaczyć z tak daleka i którą widział tak krótko.